O vento sopra, o ar que puxo não alcança meus pulmões. A velocidade é alta. A queda é brusca. O baque é surdo. Nenhum grito se escutou. Nenhuma lágrima chorou.
E tão rápido como a tempestade que veio, tão rápido se foi.
Devaneios perdidos no tempo. O que esta alma vos fala já aconteceu ou está em vias de acontecer ou acontecerá. Literalmente, devaneios perdidos no tempo. Nada mais justo. O que somos e o que seremos está intrincado nessa massa disforme espaço-temporal que julgamos entender.
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